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20/7/09

Re-publicación del poema:" En ti la sangre mía", esta vez con razón de ser.


Alimento de primavera y amor,
que transporta mi violenta savia.
Nacido del hervor gris de la nada,
late en perpetua gestación un ángel.

Se hizo en ti la sangre mía,
continuidad de aliento y presencia,
eclosión de sangre y simiente,
fragmentos de vidas encontradas.

Papel en blanco de la vida,
alado cuerpo de transparencia,
plasma tu perfume inocente,
y da forma a existencias inacabadas.


La manada y el matadero.

16/7/09

Lucero errante.



De cuando en cuando
siento un guiño presencial,
de ti, la estrella que más brilla ,
por encima de toda oscuridad.
Luz embriagante y radical,
que marcas tu senda,
cargada de misterio
y solemnidad.
Nada puedo sino observarte,
y en tono disimulado
brindarte mis pensares,
adorar tus fugacidades.
Compañera de noches agónicas,
lucero de un andar errante,
imaginar que no extingues
reavivando los instantes.
Estrella de luz brillante,
que por las noches
enciendes tu impronta
y arropas mis divagues.
Quédate encendida
y dame tus brillos
para poder en silencio
adorarte.


La manda y el matadero.

14/7/09

Exploración medica.


- Que le pasa caballero? Esto es lo primero que me preguntó el señor de bata blanca que me dio la bienvenida.
- Creo que tengo a los Rollings Stones dentro.
- Me va a disculpar pero no le entiendo. Me respondió el hombrecillo.
- Cálculo nefrítico y ha vuelto.
El canto rodado estaba ahí haciendo de las suyas, tocando esa melodía desenfrenada, dolorosa, casi desmayante. Pero los tenía yo, en vivo, que más se puede pedir que un concierto de los Rollings, dentro de uno mismo.

La manada y el matadero.

40º y tranquilocos.



40º grados a la sombra, doble ración de calmantes y unos porcinos rosas que beben Guaraná sobre mi pecho, intentan hacerme creer que estoy zumbado.
Juan Roberto está en la tele, no sé quien carajo es, pero me cae bien cuando grita:”Ya lo sabía”, parece buena persona, pero seguro que el ya lo sabe; su bigote me recuerda a Pancho Ibáñez, cuando hacia aquel programa de aventuras, “La aventura y el hombre” creo que se titulaba, con el me pasaba, con él y con Berugo Carámbula, que siempre los creí Argentinos, pero no, eran yoruguas, que bien. Berugo tiene una hija, María se llama, es muy linda la loca, que no es lo mismo que loca linda, esas que abundan en los parajes que solíamos recorrer de gurises y en manada. 2000 visitas, es lo que tenemos ahí en la manada donde hace 4 meses no había ni uno, estamos contentos porque la gente responde y se engancha. Espero no ser yo el que se enganche a los tranquilizantes para vivir sumergido en mundos rosas, como los porcinos que están en mi pecho, bebiendo Guaraná, bajo un calor que pela, 40º grados a la sombra. Necesito otra ración para no quemarme.


La manda y el matadero. (Bajo efectos).

13/7/09

Chelo y el gato-pardo.

Volando voy, volando vengo y por Pando yo me entretengo; es lo que solía cantar Chelo, el de la vespa plateada, aquella que iba a disán y alcohol blanco puro; esa que siempre te dejaba tirado y con el dedo gordo del pie destrozado de las patadas que le metías en el carenado. Chelo vivía en el Placer, asentamiento fundado a las orillas de un arroyo que recibe el mismo nombre que su departamento, Maldonado. Su casa era una imitación burda de un personaje llamado Chaplin, con su ventana dentro del arroyo y la inexistencia de objetos de valor, solo zapatos que de haber cohabitado con ollas, seguramente habría formado un caldo grotesco, emulando las cenas de dicho cómico. Con él en rancho, vivía un gato, conocido en el barrio como el “gato-pardo”, este mote se le ocurrió a Ramón, un borrachín que manejaba un cachilo que era la viva replica de Minguito, el aseguraba que en varias ocasiones lo había observado disfrazado de leopardo y como nunca llego a descubrir la esencia de este animalejo lo bautizo así. La relación que unía a los protagonistas de este relato no era la de costumbre, ellos mantenían una afinidad casi parental, y mas también; algunos aseguraban haberlos divisado en alguna que otra noche, bajo la tenue luz de la luna y a orillas de las calmas aguas de arroyo, enzarzados en las artes del amor; cosa que me cuesta creer, pero bueno, con esfuerzo e imaginación todo puede suceder. Pero todos los cuentos tienen final marcado por las tragedias y esta no es la excepción, un buen día de febrero, en horas donde las chicharras llenan el vacio de los sonidos y el calor acopia con insultante grandeza, ”gato-pardo” nos dejo, se fue como se va el calor cuando entra el mes de marzo, de golpe, dejando de tras de sí un vacio irreparable en la vida de Chelo; los veterinarios del barrio(simples vecinos que por curar una yegua, tenían el titulo cum laude en cuidados de animales)aseguraban que el motivo de la partida había sido por causa de envenenamiento…….asesinado……..,pero por quien?. Un buen día Chelo encontró dentro de la lata de galletas que hacía las veces de buzón una esquela que contenía un mensaje escueto y decía algo así: “ Si querés saber quien mato al gato, anda al arroyo por la noche y mejor que vayas solo”. Los nervios y la espera fueron terribles, pero estaba decidido a desenmascarar al presunto asesino; y así fue, cuando la noche se hizo presente se dirigió raudamente hacia el lugar indicado, pero la esquela decía” el arroyo” y bien se sabe que un arroyo suele tener dos orillas y dimensiones bastas, con lo que sintió que nunca llegaría a recorrerlo todo. Para su sorpresa, esta persona lo esperaba a la salida de los juncos que comunican su patio con la orilla más cercana; mayor fue su sorpresa al encontrarlo en postura felina y maullando como lo hacía su antaño compañero de noches, ahí estaba ronroneando y gimiendo como un felino en celo. Solo veía su silueta desdibujada por la falta de iluminación, pero estaba seguro que no era un gato, era una figura humana, y todo se comprobó cuando este personaje incorporándose le hablo de manera cercana y con voz temblorosa. Desde esa noche, Chelo y Ramón juegan entre las sombras a ser aquellos amantes que la luna matizaba con el entorno.


La manada y el matadero. (Diario Onírico 2006).

12/7/09

Viejo, mi querido viejo.


Hoy no es un día más, es uno de esos en que la nostalgia, los recuerdos y las lágrimas afloran con más facilidad que nunca. Amargo como el mate que ceba mi mano, temblorosa y húmeda por el contacto con los cristales que desprenden mis ojos, amargo despertar y amargo se presenta el largo día. No basta con tener esa sensación, uno trata de acrecentarla y que de alguna manera sea más concreta y que gane terreno, es fácil solo hay escuchar a Piero, algo de Los Olimareños, y tendrás ese sinsabor en la boca que se transforma en nudo, que amenaza con no abandonar tu garganta. Hay tanto que quiero decirte y tanto que quiero demostrarte, acariciar tu pelo, blanquecino por la inevitable descarga de los años sobre tu cuerpo, respirar ese aroma que tantas veces de niño me produjeron seguridad y tranquilidad, encontrar tus brazos protectores y volver a ser ese niño sin responsabilidades que tan a gusto te observaba e idolatraba. Siento miedo al pensar que mi adiós no tenga en su día un regreso y no pueda encontrar tu sombra. Todo se magnifica y remueve cuando recuerdo que no nos despedimos por un simple no poder con la situación, una llamada y el llanto fue lo último que recuerdo de vos, quise comprenderte al querer hacerlo así…..quiero llorar como un niño, lo hago, me reconforta y me hunde en un abismo de recuerdos que siempre atesoro en lo más profundo de mi vida y que nunca nadie podrá borrar. Sé que estoy con vos, sentado debajo del sauce llorón, tomando unos amargos y escuchando el chisporrotear de las brazas, vos me contás tus historias y yo aun sabiéndolas dejo que hables, queriendo escucharlas todas, parando el tiempo, haciendo eterno ese momento en que somos uno. Esto no es un feliz día, es un gracias por dejarme ser parte de tu vida, quererme y aceptarme como soy, gracias por ser mi viejo, por ser mi todo, te amo desde que mis ojos y mis oídos reconocieron tu presencia, te amo por sobre todas las cosas, gracias viejo por ser vos mismo, gracias.

La manada y el matadero.

3/7/09

Como ser el Nº 34 y formar parte de la historia, sin morir en el intento.




El tiempo pasa y todo te parece que fue hace unas horas, ayer mismo vos y yo estábamos escupiendo semillas de mandarina, en una tarde de medio invierno, lagarteando al sol y tratando de embocarla en un balde negro de los de toda la vida, aquellos de 10 litros. Y mal que te pese fue antes de ayer que jugábamos a Molder y Scolly (no voy a decir quién era la chica para que no me carguen jajaja) e incursionábamos entre los médanos de una playa brava buscando archivos X, que loco. Recuerdo también las tardes debajo de la higuera cuando mientras vos escribías todo lo fantástico que tenias en la cabeza yo te observaba y trataba de imitarte , la mas de las veces sin conseguirlo ; ahí mismo a la sombra de ese bonachón me inculcaste la buena música y el gusto por los libros, no quiero equivocarme pero fue el Sgt. Peeper´s Lonely Hearts Club Band el dichoso disco que me indusio en sueños psicodélicos a tan temprana edad y un cuento , el primero de tantos tuyos que tuve en mis manos , uno que se llamaba “Enrique Diestro”. Y qué decir de las veces que me deje llevar por tus locuras y me arrastrabas a caminatas interminables y todo por un maldito reloj de pulsera, que solo a vos se te ocurre dejar en la muñeca cuando tenía que hacer de despertador, obvio que esa manito tenía como destino dormir debajo de la almohada, pero ese viaje fue una experiencia más de todas las que tuvimos. Me podría pasar horas con las anécdotas, buenas y malas, pero todas vivencias al fin. Lo que si nunca pasa con vos es que deje de sorprenderme y como si fuera poco , esta vez es la máxima , que más se le puede pedir a un oriental , ya sé que no comprenden nada de lo que escribo , pero es que el tipo , fue descubierto y ahora ya no goza de su tan preciado ocultismo , es el , si, él era el que saco la foto cuando 33 tipos todos parados unos al costado de los otros se dejaron plasmar a orillas de un riachuelo , él era el Nº34 y si no me creen solo hay que ver y consultar quien es un tal Damián González y que parentesco lo une a la Banda Oriental, seguro que les resulta mas facil que encontrar a Wally , lo dejo en manos vuestras. A mí solo me resta felicitarte loco y que sepas que ya nos sos mas el flaco aquel que no sale en la foto, tenés tu lugar y sos uno más de la Banda Oriental. Salud y todo lo que venga lo tenés ganado y merecido Gran Kalula.

La manada y el matadero.

25/4/09

TIRADO...

Una noche más aquí,
sin saber que hacer.
Sintiendo a la lluvia correr,
mientras yo pienso en vos.

Una noche mas aquí,
esperando que algo pase.
Y me lleve un segundo
a cualquier parte.

Una noche mas en la,
que estoy tirado ahí.
Arrancando todas mis,
palabras para vos.

Se que no hay dolor,
si no hay amor.
Llevo mi corazón,
muy lejos del sol.


Una noche mas aquí,
ladrando a la nada.
Buscando una mirada,
o manos sin pudor.

Una noche mas,
que moja la locura.
Deja sin censura,
al loco corazón.

Una noche mas,
Una noche mas.
Que pasa sin vos,
pasa sin vos, sin vos, vos.


C.B.

10/4/09

Aromas retrayentes.


Aires cotidianos,
aromas retrayentes,
lugares de siempre,
recuerda mi mente.
Mostradores añejos,
fotos enmohecidas
por el paso del tiempo,
que se trunca en estadía.
La mano tendida,
luz tenue poco encendida,
farolillo solitario,
que alumbra sus vidas.
Vasos carcomidos,
negruras impregnadas,
por gargantas profundas,
de vidas pasadas.
Rostros en blanco y negro,
existencias consumidas,
por perpetuas estadías,
de codos en paño y barra.
Aires viciados,
aromas rancios,
lugares de siempre
recuerda mi mente.

La manada y el matadero.

7/4/09

En ti la sangre mía.


Alimento de primavera y amor,
que transporta mi violenta savia.
Nacido del hervor gris de la nada,
late en perpetua gestación un ángel.

Se hizo en ti la sangre mía,
continuidad de aliento y presencia,
eclosión de sangre y simiente,
fragmentos de vidas encontradas.

Papel en blanco de la vida,
alado cuerpo de transparencia,
plasma tu perfume inocente,
y da forma a existencias inacabadas.


La manada y el matadero.

31/3/09

Eslabones opresores.


Cadenas...
Invisible red,
suspende mi centro
de estar cayendo dentro.

Sometido,
al todo;
lucho, cicatrizo, arranco,
la palabra, el sentimiento.

Silencio...
Mudo entendimiento,
basto terreno yermo
de mentes opresoras...Cadenas.


La manada y el matadero.

Oscuridad sin reflejo.


Perdido en la noche sin espejos,
de un universo sin sentido,
los mortales aullidos del silencio
se adentran en mi pecho confundido.

Aferrado a un sueño quimérico,
que espero comprender en otra vida
y transcurra por los ojos del que mira,
velando mi existencia incomprendida.

Busco rostros de siempre,
encuentro miradas de nunca
y así existo confundido,
en una noche sin espejos.


La manda y el matadero.

30/3/09

Un angel en mí camino...



Mi asfixia me delata;
denota lo oculto que hay en mí,
todo lo que a veces creemos enterrado
y no es así.
Algunas veces destilo mis miedos,
intento dejarlos ir y otras me consumen
de tal manera que no dejo de preguntar,
porque a mí.
Es ahí cuando realmente se que no debo temer,
porque siempre estás, para sostener mi alma
y seguir el camino junto a mí.


La bipolar.

Esqueletos de tinta.


Esqueletos de tinta.


Removiendo papeles,
palabras llegan de lo profundo,
silenciosas, perpetuas, intranquilas,
mensajes formulados desde la duda.

Manos que duermen,
atraviesan el sueño hacia el papel,
plasmando la voz del náufrago,
botella a la deriva, en arrecifes monolíticos.

Cual esqueletos en papiros,
los símbolos se asocian,
buscando redimirse en versos,
desvirtuando el silencio de la tinta.


La manada y el matadero.